Дорогие читательницы!
Задавали вы себе когда-нибудь вопрос: идет ли вам осень? А кому она вообще идет?
Вероятно, тем, у кого стук первых капель по крыше вызывает радостную улыбку, а не тучу-гримасу. Тем, кто, забыв обо всем, запрокидывает в небо голову и вслушивается в клики удаляющейся птичьей стаи. Первокласснице, при порывах ветра крепче цепляющейся за новенький зонт — не из страха, что он вырвется, а оттого, что сама мечтает взлететь вместе с ворохом поднятых листьев. Или карапузу, готовому битый час топтаться на опавших ягодах боярышника, расплющивая их в яркие крапинки на асфальте.
Пастель хризантем, чуть запорошенных снегом. Рыжий свет фонарей, что ласкает запоздалого прохожего. Согревающее благоухание ладана на всенощной в промокшем деревянном храмике. Хмурая и бесприютная — разве ж она такая, осень?
«Хочется сидеть дома, качаться в кресле и жарить оладушки», — под грустный шелест дождя голос подруги, замершей у окна, звучит как-то особенно уютно. Уют — вот чего жаждет душа в это время года. Кажется, в нем спасение от зябкой хандры и гнетущего уныния. Укрыться в тихом уголке, завернуться в вязаный плед, включить Мендельсона… «Песни без слов» — почему-то именно осенью. Когда все стихает, подчинившись ранним сумеркам, и покорно ждет встречи с долгой ночью. Почему-то важно, чтобы без слов…
Ольга Схиртладзе
